他抹了把脸上的雪水，点了根火折子，走近这个伫立在风雪中的过往。

破旧的大门上青苔遍布, 砖瓦皴裂, 摇摇欲坠。曹若愚摸黑, 将手轻轻放在了大门上。一点灵息乍现，若有似无游走在他指尖之下——是个结界。

“是孙前辈的气息。”曹若愚掌心稍稍用力，那结界似是感应到有人前来，反倒收紧了力量，无声地拒绝了这位“不速之客”。